Caleidoscopía

Es enero y se termina.

2012-01-29T11:16:00.000-08:00

Lo que se calla es una incertidumbre.
Los ojos poco ven. Los días duran menos.
Cada minuto conozco menos a lo desconocido.
Cada vez que veo, comienzo a cegarme. Un poco más.
Lo que se llama tiene la forma de un ala.
Y a veces me voy, en silencio. Un acantilado.
Nada más.

Y

2011-06-23T17:30:00.000-07:00

Y... hay personas punzantes como las agujas
y cuerpos que no lo resisten.
Y hay incendios que comienzan 
en los huesos.
Y hay vacíos que parecen completar el espacio.
Y hay secuelas que no comprenden de cicatrices.
Y veredas que no han sido hechas para caminarlas.
Y hay verdades que deben quedarse en silencio.
Un instinto que nace en la discreción.
Y hay un cuerpo que se desliza bajo el agua,
'las cosas caen por su propio peso'
pero también, flotan.

2011-05-03T17:33:00.000-07:00

Algo había en esa cicatriz, algo que no podía dejar de mirar. No encontraba la forma de quitar mis ojos de su cuello. Parecían haber colocado una cabeza en un cuerpo erróneo, o viceversa. Cada vez que lo intentaba mi visión se centraba en esa línea divisoria, esa extensa avenida donde circulaban mis pensamientos, entonces me quedaba en los ojos y los dientes, buscando una pregunta para formular sin que esa distracción me delatara.

La mejor forma, era quitarle la cabeza de una buena vez. Cada vez que pronunciara palabra, su cabeza ya no estaría allí.

Poco a poco fui acostumbrándome a verle sin su rostro, sin su cuello, sin su cabeza. De modo tal que ya no recuerdo sus labios, solo su intensa cicatriz y el día en que yo se la produje.

Sobretodo gris

2011-04-27T16:51:00.000-07:00

El hombre del sobretodo gris desfilaba por el asfalto con su expresión de madrugada. Exhaló el humo que combustionaba tras apagar su cigarro. Este se entremezclaba con el vapor de su respiración.
Intenté no hacer mueca alguna, y sin que se diese cuenta de mis actos, pensé en capturarlo.
Cada vez que abro el cuaderno, allí está, esperando dar otra bocanada, antes que dé vuelta la página.

2011-04-02T15:56:00.000-07:00

Es enero en Abril, quizá ya esté por el quinto día sin calendario y brújula.

Vivo cada mar como un océano, no tengo aspiraciones a un eterno vuelo

ni sé de las voces del cielo.

Algún día tuve un nombre parecido al bosque, y eso, para comenzar,

es inadecuado.

No he criado pájaros ni me creí madre, pero sí, he abrazado al fuego

he visto lo invisible y he tenido confianza en el ruedo de las comisuras.

No debería creer en las imágenes que me persiguen en sueños, despierta he tenido calor

de espejo.

Cada forma es un molde, cada encuentro una vibración. En Abril hace frío.

Y en el cuarto la luz está apagada, porque es el día. De la noche.

2011-03-30T21:43:00.000-07:00

'Cada hora muerta pasa como un reloj recién construído'. Eso había dicho, indefectiblemente, cuando se asomó al cristal. Tuvo una premonición antes de abrir los ojos instintivamente. Las sábanas la asfixiaban como nunca antes. Se supo dentro de un armario, se coronó en aluminio. Otra vez una figura extraña se arrimaba desde lo más remoto. Sin señal de alerta se acercó, contempló su imágen reflejada y vio al alba más bella mientras caían las plumas de los pájaros. Esta vez se retiró de sí, pensó en el mar hasta quedar completamente tendida sobre su lecho y apretó fuerte su collar, recién construído. Quedó colocado perfectamente sobre sus huesos mientras se desintegraban sus labios bajo la superficie. Esa sensación nueva tuvo cuando el agua la recorría como una aguja que da sus vueltas más precisas, de un reloj recién construído.

2011-03-13T07:50:00.000-07:00

Nos despertamos bajo un mismo techo y un mismo cielo. Sobre la misma cama, con la luz que reverbera a la derecha, a la misma hora, cada día.

Cada cual en su país. El de origen.

Y a veces cuando emprendo el viaje, me pregunto, (mientras te miro a los ojos) cuánto tiempo tardarás en llegar a mi país.

2011-02-13T14:36:00.000-08:00

Escribo un cuento

en el que aprendo a desnudarme.

2011-02-05T05:14:00.000-08:00

Yo creo que vos me entendés desde otro punto,

desde otro sitio,

otro cuerpo.

Desde otro sexo

y otros ojos.

Me comprendés como las hojas

que caen en otoño

luego de una temporada quietas.

Y lo más cruento, en este asunto

Es que yo también te entiendo,

desde otro duelo

y otra cama.

Desde una ventana abierta

y un paseo bajo la lluvia.

Desde el invierno a la primavera.

Te comprendo como cuando florecen

las palabras.

Y marchitan los silencios.

Pero aún...

aún no nos conocimos.

6 p.m.

2011-01-22T12:42:00.000-08:00

Desperté de un sueño en que no tenía rostro, cruzaba la calle y tomaba el tren.

Ya son las seis y todavía espero en el andén. Quiero encender un cigarro, pero aun no encuentro mis labios y menos aun, un rastro de palabras.

2011-01-01T09:53:00.000-08:00

El espanto

se relaciona

con lo vivo

lo tactil

lo corpóreo.

El espanto, una pieza

vestida de

simplezas

y oculta en

lo crudo.

El espanto,

sus vibraciones,

su poca capacidad de madurar

...

es la gran precisión de morir

en cosas vivas.

Sala de espera

2010-12-28T09:23:00.000-08:00

Debo angustias en los hospitales, los rostros pútreos no dicen certezas, se olvidan del olvido, se sientan en la almohada de la clepsidra, divagan por los corredores, a la hora de la noche, la hora del silencio, de escaleras oxidadas, roídas.

Los hospitales callan, a veces. Los recuerdos no conocen la quietud, nada saben del aprendizaje del respiro, la agonía, la calle cerrada, el cemento en puntas de pie.

Temo ver rostros por última vez, fingir la textura de la piel, inventar un tacto inerte, dormirme al mirar la pared. Y el rostro de la última vez se vuelve eterno, intacto. Cobra movimiento, evoluciona, hace muecas, observa, cierra los ojos y regresa en los túneles de los sueños.

Ese rostro, de hospital, de medianoche, de olor antiséptico se difumina, se embebe del alba y apaga el motor.

Al día siguiente, todos preguntan por un cuerpo, obsequian cuerpos de flores, a un cuerpo de madera, otros hacen un cuerpo de mármol, con un cuerpo de fuego, rodeado de cuerpos que han olvidado un rostro, el único, no el último.

La habitación vacía crea un circo de miembros, un rostro final aparece por años. Hay un día en que vuelve el rostro y habla con la voz más enmudecida que se haya oído, sugiriendo devolver las angustias a los hospitales y el sueño a los que jamás tuvieron un rastro de libertad.

2010-12-19T13:02:00.000-08:00

Los bosques preceden a las civilizaciones,

los desiertos las siguen.

(de Chateaubriand, François-René)

El desierto huele a miel, pensé, al entrar en esta colmena.

Hoy hace un año que vivo despierta, tengo cada hora dibujada en un ladrillo de mi pared,

y me siento como el habitante nuevo que llega a una ciudad.

Me gusta respirar. Eso, puede saciar cualquier desierto.

Des Cubro

2010-12-12T18:50:00.000-08:00

Revuelvo las hojas sin árboles, el invierno es una excusa que se inventan los días cuando no hay silencio. Tengo los pactos más hermosos cuando pienso en puntos.

Tengo oraciones que no digo cuando pienso. A veces me escondo bajo el agua, otras juego a ser hiedra.

Hubo noches que dí vueltas en el espiral de un caracol y otras me enmudecí en el sótano de un búho.

Mi madre siempre decía que no hay que meterse en pantanos. Cuando la recuerdo ya estoy nadando bajo la luna llena.

Las tormentas asustan a las ventanas. Cuando amanece siento mis pestañas como terciopelo.

A veces busco el equilibrio, la templanza de los dioses.

Yo no soy de piel, carezco de escamas y tengo frío cuando salgo de casa.

Hoy lo he pensado tanto que me han dolido los pies. Ya casi no camino. Me dan vergüenza los sinsabores.

Y a veces, muy sutilmente te descubro. Te saco esa cobertura y revuelvo las hojas. Sin árboles.

2010-12-09T19:03:00.000-08:00

Desvanezco en un sueño de aguas claras:

Caer sobre un espiral,
rebotar,
guiar al tempo.

La secuencia
reiterativa y
el féretro.

Tierra,
madera,
sepulcro.

Imán,
sal,
viento.

Vigilia de tierras hondas.

2010-11-08T08:05:00.000-08:00

Lunes - Tumba:

¿Ha de ser la melancolía el hígado negro de mis páginas?, ha de ser una mentira. Lo único que vengo deseando a diario es el silencio. Un silencio helado, silencio de ojos cerrados, de manos heridas, de árboles en invierno.

Un cobijo, un hueco bajo tierra, vengo buscando una ciudad que se parezca a mí. También quiero encontrar la modalidad exacta para cambiar la página. Los cuentos deben terminar. Y a veces es mejor la casa vacía. No hacer tantas promesas. Y permanecer bajo el agua.

Quiero viajar, cada vez que lo hago me olvido del invierno, de los árboles. Voy desdibujando las palabras que quedan impresas anteriores al punto.

Y besar los vidrios empañados, subir escaleras, abrir la ventana, gritar dentro de una bolsa de papel… También escribir, sin puntos.Qué paradoja, hace días busco escribir, conectarme con mis adentros y a la vez busco callar, apagar lo que me rodea.Voy a comenzar por dibujar un poco más, taparme los ojos un poco menos.Quizá sea como decía Pablo Neruda: “de cuando en cuando y a lo lejos, hay que darse un baño de tumba”.

2010-10-25T11:30:00.000-07:00

Norte - Sur - Este - Oste

¿Norte?

Otro suspiro de Octubre

2010-10-25T04:58:00.000-07:00

Ésta es la mañana más tardía de Octubre, con su vestidito violáceo, sus ojos de Enero, su paso lento, su sabor a mediodía. Es decir, ésta secuencia matinal llegó tarde a mi reloj, aquel que permanece colgado sobre una ventana. Ventana donde observo otra ventana frente a mí.
Y a veces, cuando esa mañana no llega con demoras, espero que alguien se asome y baje sus ojos como persianas...

2010-10-04T08:57:00.000-07:00

Todo es una pradera de sutíles bifurcaciones.
Cuando siento el peso de un péndulo, la hiedra se hace mármol.
Todo es pradera, un jardín inmenso. Un cuento que no tiene núcleo.
Las tardes llegan impuntuales al reloj, cuando florecen.
Hoy tuve premoniciones de espejos. De lluvia inequívoca, del más azul anochecer cayendo sobre las laderas. De pronto el frío colmó los álamos, la pradera ya no estaba. El camino era unitario. El péndulo quieto.
Todo se magnificó a casi, casi se simplificó en nada.
Nada era de clorofila.
Por eso mi pradera está en una pecera, de vidrio. Muy azul.
Como yo.

E de Enamorar

2010-09-28T19:48:00.000-07:00

La inicial de tu nombre me recuerda al mes en que los pájaros callan, a los espirales del viento, al fuego que quema las cortinas.

La letra final de tu nombre me recuerda a la negación.

El día que me enamore, voy a dibujarle unos ojos gigantes en su rostro. Una boca de papel de diario y una frase indescriptible. Entonces cuando nos crucemos por primera vez, voy a esconder los almanaques.

2010-09-20T21:01:00.000-07:00

Estoy tan fuera del mundo o estoy tan detro del mío.

Fuimos.

2010-09-18T20:37:00.000-07:00

¡Vete...!

¿No comprendes que te estás matando?

¿No comprendes que te estoy llamando?

¡Vete...!

No me beses que te estoy llorando¡

Y quisiera no llorarte más!

¿No ves?,es mejor que mi dolor quede tirado con tu amor

librado de mi amor final

¡Vete!,

¿No comprendes que te estoy salvando?

¿No comprendes que te estoy amando?

¡No me sigas, ni me llames, ni me beses

ni me llores, ni me quieras más!

(Manzi, Homero)

El domingo pasado llegó esta canción, como por ‘arte de magia’. Crudo, como suena el tango. Esas casualidades que uno nunca logra comprender. En la noche sentí un frío que me recorrió toda la espalda y cada porción de mi columna. Abrí la ventana y miré la luna, tanto tiempo sin verla que ya ni recordaba su brillo.
La misma pared que vió su nombre escrito fue la que me escribió el final. La habitación se tornó un tanto más clara, menos cálida.
Situación: Un día por la noche, sentados, en la altura, solitarios, extraños. Dos imágenes en la pared. Una boca, un oído. Yo tenía tanto por decir, él por escuchar.
Vete ¿No comprendes que te estás matando? En mis pupilas quedaba estática esa escena, la luz que caía sobre su rostro, cómo acariciaba sus mejillas esa tenue iluminación. La calle vacía, los autos que pasan.
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio por la noche de un camino sin salidas. Ya no había manera de continuar la oración, una palabra no hilaba a la otra. Mi garganta comenzaba a arder, sus ojos taciturnos se perdían en un pasadizo de espejos quebrados.
¿No comprendes que te estoy salvando? Quería imprimir en su piel las excusas de mi desamor final, sus dedos desaparecían y comenzaba a retroceder en el tiempo.
Fui como una lluvia de cenizas y fatigas en las horas resignadas de tu vida. El tiempo empírico, se acababa. Reíamos. Yo dibujaba en sus ausencias el abrazo que me helaba, era tarde. Sí, ese día estaba terminando.
Bajamos las escaleras, soñé con sonreír. El camino de vuelta se hacía cuasi eterno. Nos íbamos.
Te miré por última vez, para recordarte, para olvidarte.

No me sigas, ni me llames, ni me beses. Te puse contra mi pecho, te respiré. Me despedí.
¿No comprendes que te estoy amando?. La razón de mi adiós.

Adiós.

2010-09-05T12:58:00.000-07:00

Líneas

(y la incongruencia de doblar en la esquina)

Línea I epistolar del desamor:

El camino del olvido es una delgada línea que quien se atreva a pasarla, probablemente no pueda regresar. Quizás esa mi manera de desintegrar esa línea y comenzar con el olvido, como seda sobre las vértebras.

Tengo ganas de disolverme, ir con el viento . Hoy ya no quiero recordar tus palabras, ni tus silencios, ni tu ayer agobiante, ni tu sendero de mentiras. No quiero límites con esa delgada línea.

Soñar. Siempre me despierto soñando. Hoy supe que esta iba a ser la última oración, el último punto. El final.

El camino del olvido es una delgada línea que no sé cómo, ni por qué comencé a dibujar en los jardines. Me enredé. Me olvidé.

Punto.

Línea curva

¿Cuántas veces me imaginé dentro de una pecera?

Dos Líneas

Una cruz sobre la frente y tu nombre parece un invento.

La línea sobresale

La columna erguida.

Líneas que abren

Una persona es entera en composición, hasta que comienza a caminar, y se abre a la mitad.

Entre Líneas

Ya no me importa (lo que pienso) si las calles terminan (cuando empieza el misterio) donde dice: Basta.

No ama ni amanece

2010-08-10T18:02:00.000-07:00

La rueda del amanecer en cuclillas, enfatiza
en la retórica de un caracol bajo el mar.
El colapso de las arenillas en periodo de defunción cede,
se embriagan con el misterio inmerso bajo rocas petrificadas.
El amanecer entonces divulga ecos de un espiral calcificándose.
La rueda estática quiso pararse. Tristemente, anocheció.

2010-08-10T17:58:00.000-07:00

He clavado cien agujas a lo largo de mi espina dorsal
para gritar algo que no muere,
en silencio.

Fue tan cruento el acto
de desarmar las palabras en migajas,
observándolas rodar sobre mi cuerpo.

Me quemaban los pies,
me dormían ansiedades.

Me hacían ficticia sin
una voz real que permitiera
dar un concilio.

He quitado cien agujas a lo largo de mi espina dorsal
Para callar algo que no vive,
un encuentro.

2010-07-22T16:48:00.000-07:00

La secuencia misma del horror se deja entrever mediante dos simples hechos:
El desamor y la verdad.

2010-07-16T17:10:00.000-07:00

Tintineo, suave sonido de las gotas de lluvia golpeando el techo. El calor interno, el frío cálido que veo desde mi ventana. Todo parece ser las imágenes recortadas de una película que soñé por última vez.
Otra vez me acerco, corro las cortinas y apoyo mi nariz sobre el vidrio congelado. Veo escenas de una ciudad rusa, la nieve cubriendo las veredas, los árboles y sus brazos como conexiones nerviosas generan un marco siniestro, el cielo gris, la gente ausente, los copos que caen ordenados forman fila recta sobre los cables de luz. El marco de la ventana, de madera corroído por el tiempo; el vidrio, cada vez más húmedo. Un aire fresco llega a mí con cada respiración y un sentimiento angustioso recorre mi pecho.
Tengo tantos recuerdos como flores marchitas en el patio de atrás en mi niñez. Hoy vuelvo al año que pasó, al mismo día, y la misma hora. No soy la misma, ni es la misma escena. Sí, la nieve volvió. Pero los brazos que me recorren ya no son los mismos, ni el invierno que se está instalando en la puerta de mi habitación. Las voces se disipan como ecos y en las paredes está decantando esta estación que simula estar próxima a estrenar.
Hoy prefiero ver esa escena desde adentro, externa, fuera de ese mundo que está sucediendo. Quiero que este invierno me haga más dueña de mis emociones y que amar no me duela tanto.

2010-06-30T17:20:00.000-07:00

Lo más hermoso que tiene mi vida es poder contarla. Vivo para contar y exorcizar numerosas veces. Y en cada exorcismo tengo una visión diferente.
La realidad que llevo a cabo no es más que una reinvención de los actos. Y probablemente mis recuerdos, no sean más que un tiempo-espacio que jamás existió y solo fue producto de conexiones nerviosas. Percepciones.
Lo que permanece intacto es cada aroma, cada sonido. Pero las escenas estáticas van tomando forma, dinámicamente, hasta quedar una película que se edita constantemente. Y se cuenta como verosímil pero nunca será la misma cuando el punto final caiga luego de la última palabra.
Probablemente yo ya sea otra en los próximos instantes. Ya que voy a estar exorcizando lo que me esté regalando la vida para poder transformar.

2010-06-24T16:47:00.000-07:00

Alba de los extremos de una ventana inventada:
No me oscurezcas los sentidos de cognición,
No mueras de repente, no bailes en la cornisa
No tengas temor al miedo, alba.
He preferido anudarte hasta el fin de la noche,
He dicho que sin amanecer no soy más que una puerta cerrada.
Un picaporte que jamás dará inicio a lo eterno.

2010-06-24T16:42:00.000-07:00

No hay tiempo que justifique mi respiración, ni
suspiro que soslaye la identidad de las comisuras de mis ideales.
Presa de un viento inequívoco que fue errando al colisionar con mis sueños,
mis idilios, mis caídas bajo tierra. Embarrándome los ojos.
No hay forma de vivir sin respirar, ni forma de respirar sin aire,
ni aire sin velocidades, ni velocidad sin intensidad,
ni intensidad sin haberte cruzado cuando ya no había tiempo.

2010-06-17T20:34:00.000-07:00

Las piedras y el olvido, el hierro desgastándose.

Hemos simulado tanta espina sobre la misma piel

y aún escucho la inútil plegaria (el canto de los difuntos)

sublevar en la tímida catapulta de mis pálpitos.

***

La sentencia en cada piel mide lo que un jardín en mi infancia.

2010-06-11T23:00:00.000-07:00

Estaba soñando. En mi sueño me subía a un taxi en la noche, hacía frío.
Yo conocía el recorrido de una ciudad a la que nunca había concurrido. Entonces abría la ventana y comenzaba respirar el aire seco de la oscuridad. En tanto sonaba una canción que cantaba cada vez más fuerte, mientras acariciaba el terciopelo de los asientos. En el viaje miraba todas las casitas iguales, con tejados rojos y las luces apagadas. La canción continuaba.
De repente algo estrepitosamente me sacudió. Abrí mis ojos de inmediato, dejando el sueño atrás, queriendo recordar la melodía de aquella canción desconocida.
Me levanté y comencé a caminar dejando las sábanas fuera de su habitual sitio, hasta llegar a la ventana. Corrí las cortinas y observé hacia abajo, para mi sorpresa la calle estaba vacía como cualquier noche. Pero en la esquina había un taxi con su cartel de "libre". Y las condiciones de la tentativa negrura del cielo hacían que los escalofríos erizaran mi piel. Cerré las cortinas.
Me escondí bajo el abrigo de mi cama y canté una canción nueva. Me quedé estupefacta, hundiéndome en un profundo sueño, de desorden e introspección. Suelo ser un automóvil que me lleva lejos de mí, con un sonido dintinto y sin ganas de volver.
Mi corazón palpita apresurándome el pecho. Tuve temor. Soñar es tan cierto como cerrar los ojos ante lo desconocido.
Taxi, taxi... ¿Está libre?

2010-06-06T23:01:00.000-07:00

Veo una escena cicular, repitiéndose.

Tu textura se aleja, tus ropajes, tu aroma se pierde. Tengo miedo de olvidarte.

Tengo miedo de olvidarme.

Tu piel, el recuerdo más hiriente.

Es tan tarde y comienza mi monólogo interno. Veo el invierno por la ventana, mi palidez se derrumba. El reloj me abruma, siempre lo hizo. Ahora también el sonido hueco de sus agujas, el aire helado. Un suspiro hecho vapor, una imágen.

Tengo miedo de olvidarte, por eso lo escribo.

Ya el rocío va a sembrar una nueva ceguera. Pero...

no te olvido.

2010-05-29T15:01:00.000-07:00

Duele el hoy, disipando el ayer.

Me siento extraña. Al extraña. R.

2010-05-25T09:27:00.000-07:00

Domingo

Cuando en la noche comenzaba a oscurecer, el frío tomó revancha, en tanto mis dedos jugaban elípticamente, dentro cada mano de un bolsillo, aisladas entre sí.

En la ciudad, se encendían luces por doquier en los edificios, la gente murmuraba al pasar, los automóviles danzaban sobre el asfalto, los semáforos a su vez se empañaban, las bocinas eran imperceptibles, casi como un zumbido diluyéndose en el silencio.

Me encontraba en la esquina de siempre, solitaria, esperando que llegara el autobús que ya hacía más de media hora que no aparecía. El hormigueo del invierno se apoderaba de mis piernas.

Llegó. Una vez arriba, sentada al final de su interminable pasillo miraba por las ventanas la ciudad alejarse y recordé qué era el amor. Cada secuencia, se perdía tras el vidrio empañado.

Ya debía bajar, entonces tiré la cinta que daba al timbre, encendiéndose el cartel rojo de “Próxima parada”.

Frente a mí, sobre la puerta de salida, antes de bajar, yo recordaba qué era el amor y ví simbólicamente 3 carteles que llamaron mi atención: “Salida”, “No permanezca en los escalones”, “No apoye sus manos”. Definitivamente el amor es un peligro al que hay que estar dispuesto a someterse.

Seguir de pie. Sin cuerpo, ni espacio.

2010-05-25T09:23:00.001-07:00

2010-05-15T13:27:00.000-07:00

A veces vuelvo a lo más recóndito de mi ser

me encuentro sumergida en una plaga de terciopelos fornicándose.

Siempre quise un jardín y mi niñez.

Siempre quise al invierno.

Hoy quiero descubrir el cielo, que inventé ayer.

2010-05-12T18:19:00.001-07:00

"Tu nombre en la Pared"

Vi tu nombre escrito en la pared. Me desperté, lo vi quieto y mudo, con señales y ganas de simbolismos, me proponía recordarte. Yo no sabía más que soñar y abrir los ojos por las mañanas y darme vueltas envolviéndome entre las sábanas estiradas, observando la luz que ingresaba por los pequeños huequitos de una persiana contra el vidrio, y esa reverberación se reflejaba en mi pared. La pared que tenía frente a mí ni bien mis ojos descubrían la mañana y su luminiscencia, pero había un detalle. Estaba tu nombre en cursiva a la misma altura de mis pestañas, ocupando todo el largo del muro, generándome escalofríos. Era un nombre dócil, se dejaba acariciar, pero tenía una cualidad que me daba temor, ya que ni bien rozaba con mi mano sus curvaturas se escribían en mis dedos, nombres más pequeñitos, uno encima de otro.
Decidí salir rápido de allí e ir de inmediato al lavatorio. Tomé el jabón y froté una y otra vez hasta borrar tu nombre de mi piel. Cuando levanté mis manos y las puse en altura, sobre la ventana abierta me percaté de que tu nombre quedaba a trasluz.
Tenía que redoblar la apuesta, ya no podía dejarlo inmóvil flotando en mi sangre.
Corrí hacia la cocina, abrí la alacena, saqué un vaso y comencé a llenarlo de agua. Y bebí, bebí unas 5 veces, sorbos pausados, ya que tenía que purgar tu nombre de mi cuerpo. En un instante se me escapó un suspiro, para sorpresa mía, tu nombre quedaba suspendido en el aire, como humo de cigarro. Entonces empecé a suspirar por doquier, exhalando todo mi ser, y se iba escapando de mí, todas esas letras que componían a una minúscula palabra que al mencionarla me traía en ese preciso momento tu rostro, tus gestos, tu voz, tu andar, tu aroma, tus silencios.
En un agotador acto en el que estaba perdiendo mi respiración, quité todas las repeticiones de ese nombre, pero quedaba plasmado en las paredes, el suelo, el techo, los muebles, el aire.
No tuve alternativa, salí, comencé a correr y en cada bocanada que tragaba ingresaba una letra en mí. Otra vez estaba colmando las esquinas de mi composición corpórea, tu nombre. Me había perdido en el trote indeciso, entonces debía buscar carteles que dijeran en qué calles me situaba. Cuando encontré, estaba ahí tu nombre y la numeración de mis latidos.
Todo comenzaba a colmarse de letras cada vez más grandes, cada vez más pequeñas. Eran tus letras, inquietas y orgullosas.
Quedé enredada en curvas, siniestras letras, palabras, que sólo formaban una palabra repetida una y otra vez. No podía escapar, no podía hacer nada.
Probé con mencionar mi nombre. De repente, una a una se fueron borrando los vocablos y me vi retrocediendo en el tiempo, hasta quedar en la escena inicial abriendo mis ojos, mirando la pared, vacía, blanca y fría.
Una sensación lánguida llegó a mí. Y también, con ello, una angustia que me recorría todo el ser, porque si bien muchas veces habíamos hablado, recuerdo que jamás me dijiste cómo te llamabas.

2010-05-07T17:06:00.000-07:00

Ella y ella se sentaron frente a un espejo:
-¿Qué palabra está primero felicidad o fin?- preguntó ella.
-¿En un diccionario o en mi escala? Contestó.
Hubo un silencio penetrante y el viento se enfrió.
-Fin está primero- Sus ojos se empaparon.

Fin (o Felicidad)

2010-04-27T16:59:00.000-07:00

***

Tragarme las manos

sin anestesia,

genera hipnotismo.

Tragarme tus manos,

no me calma.

Hoy llego a un abismo,

en el preciso momento

en que

me vendo los pies

y me arrodillo a tus ojos.

***

2010-04-21T17:36:00.000-07:00

El mundo de la nada tiene una tendencia al oscurismo.
Sincrónicamente, una serpiente se muerde la cola,
y el cuento está contándose elípticamente.
De repente un torbellino de nadas más pequeñas
incendian las paredes.
Toman revancha,
galopan salvajes,
en la hierba fresca.
Hubo un día en que supe que iba a mentir.
Tuve miedo, me cambié los ojos por oídos.
Te imploré que tu todo no me vaciara.
Vacilando estoy.
Es de noche y nada me deja sin respiración, sin espasmos,
sin tregua y con ganas de
Todo.

2010-04-13T17:46:00.001-07:00

A quien sepulcro, tierra,
a quien ornamento, botones.
A quien diluvio, fuego,
a quien madera hierro
ergo
a quien edén, infierno.
A quien soldadura, encrucijada.
A quien cuchara, plato,
a quien sosiego, ansío.
A quien lunes, viernes.
A quien verde, amarillo
a quien piel, escondite
a quien noche, amanezco
a quien absorba, bebo.
A quien sueño, vigilia
a quien me entrego, amo.

2010-04-08T17:53:00.000-07:00

He llegado al puerto, por largos pasillos de incógnitas he sido la cruel estela de los astros, he dicho y callado. Tengo las cuerdas vocales al revés. No pienso callarme en invierno. Si alguna vez pedí amar es porque no tenía alas. No sé dónde se encuentran los acantilados, pero se llegar a la orilla. Hoy tuve una premonición, mientras levitaba, supe que iba a ser serpiente, y que no había más pasión que ser terrenal. Ya no tengo miedo al mar. Estoy en el puerto. Y puedo ver lo que veo. Y es mi tiempo, mi suerte, mis alas y mi ingenuidad, agonizando.
Aún se sienta la resurrección frente a un espejo.

2010-03-25T17:51:00.000-07:00

Cadena de desencuentros. No es casual.
Es causal.
Los torbellinos en el agua,
en cuanto me lleva la corriente.
Y en el centro del pecho, un hemisferio.
Sincronía pendular.
Tus huesos, marfil dorado,
Tus cuentos, de calles quebradas.
Hay en tu totalidad: Hipnotismo crudo.
Cae un vientre en forma helicoidal.
Tu viento me arrastra,
es el temporal divino.
Otra vez vacilo, enredándome en pútreas algas,
Vuelco en mercurio.
¿Qué has hecho, que todavía
no me mirás con desgana?
Tus huesos, marfil dorado.
Refugio.

2010-03-16T18:21:00.000-07:00

Lo que me asusta de sus tiempos es que no tienen retorno. Lo que me incomoda en su voz es lo que no me toca, lo que me envenena en su juicio es que está cargado de espinas. Lo que me aniquila al mirarte es que me siento inmersa en un cuarto rodeada de espejos.

2010-03-12T16:03:00.000-08:00

Soy conciente de que el agua sabe a barro frío, no tengo pensamientos concretos desde hace días, no consigo la forma (precisa) de conciliar el sueño entre tanta vigilia, sólo veo ventanas que se entreabren, la tierra fértil se reseca, las paredes se agrietan, los azulejos se empañan. Es cierto. Lo saqué dos veces de una bitácora antes de hacerlo una idea que comenzaría a solidificar.

Las calles son como truenos. Los días, un temporal de quietudes, el viento aún no llega, las alturas no me provocan temor, el vértigo está en los ojos de quien escucha lo que mis palabras dicen que dicen.

Hoy amanecí con los ropajes de un funeral que anoche hice, me prometí matar toda secuencia que escondiera las trampas del asfalto. He caído y metí mi mano dentro mío. Me traspasé, me hice carne, me desintegré, me disolví, me enfurecí y grité. Grité.

Tengo un deseo desde que fui concebida, quiero volar. Cada vez que el viento me toca, sueño que vuelo.

Ahora mi deseo es más simple, quiero soñar.

2010-03-04T15:52:00.000-08:00

Un pétalo urgente
cae como rocío
sobre un mar de cuerpos.

Se sitúa
en el centro de gravedad
de un hombre

Y comienza a latir.

***

El efecto de anestesia, venía al atardecer
(Los segundos quedaron quietos)
La reacción comenzó con el parpadeo de la noche,
Desvaneciéndose en las extremidades.
Abrí una ventana en mi cráneo
Y la luna ingresó. Quedó
Hasta el canto del sol.

***

Tus palabras me saben a verdades crudas
A filos de cuchillos oxidados,

Lo más siniestro
Es que saboreo tus palabras
Cuando ya han acabado.

***

Tengo un precipicio que
Nace en mis pupilas,
Un acantilado que vive en mi respiración
Y los ecos que retumban,
Mueren en mi boca.

***

La pupila más audaz
Es aquella que no tiene miedo
Al taparse los ojos.

2010-02-23T11:55:00.000-08:00

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,

suelta a tu canario que quiere volar.

Yo soy tu canario,

hombre pequeñito,déjame saltar.
Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,

hombre pequeñito que jaula me das.

Digo pequeñito porque no me entiendes

ni me entenderás.
Tampoco te entiendo,

pero mientras tanto ábreme la jaula,

que quiero escapar;hombre pequeñito,

te amé media hora,no me pidas más.

Alfonsina Storni

(5 minutos más tarde la jaula se cerró)

2010-02-18T16:39:00.000-08:00

Quiero el agua salada, la espera, la dedicación,

estar debajo, estar sobre,

quiero centellas, el terror del amor en puntas de pie.

Quiero Abril entre los dientes,

sublevar, suspirar, sospechar, significar

y sanar.

5 - 2 = 2 + 1

2010-02-05T11:19:00.000-08:00

Hubo un recipiente de cristal,

en su interior, agua

contorneando a un tallo con espinas que crecía,

tocando la intemperie,

una flor que comenzaba a caer.

Era tarde, la noche se desvanecía por la ventana

y un hilo de luz se asomaba.

La flor comenzaba a caer.

Había viento que ingresaba, moviéndo las cortinas,

traía con sigo susurros.

Y la flor comenzaba a caer.

Los insectos se peleaban entre ellos

sus alas se quebraban,

pero la flor comenzaba a caer.

Un sonido lejano enmudecía al cuarto

que no estaba oscuro, sino tenue,

los vidrios de las ventanas se empañaban

y el viento cada vez entraba con más fuerza,

corriendo todo de su lugar,

cuando la flor comenzaba a caer,

y cayó.

Sumergida en el fondo entre burbujas,

sus espinas inversas quedaron hacia arriba,

comenzó a ahogarse por su caída, entonces pensó en comenzar a crecer

y con ello ser Flor, ser sólo una esfera del tiempo

cuando nada está quieto frente a ella,

imaginando comenzar a caer.

Otro cuadro/ otra secuencia.

2010-01-15T16:19:00.000-08:00

Hoy es oro galáxico, es suerte purpúrea. Hoy es día de inquietudes, de disturbios, de terremotos y maremotos, es casual y causal. Es consecutivo y constante.
Hoy desperté soñándome bajo la tibia tranquilidad de la marea, mientras me llevaba a un horizonte de ruinas y golondrinas. Sentía como se movía, como me llevaba, como el agua se depositaba en mis poros y dibujaba símbolos.
Y yo estaba dormida, en el sueño estaba dormida, mientras estaba dormida también en la realidad y unas ganas afloraban de mis extremidades de despertarme, pero si lo hacía me iba a ahogar... Y quizá el agua se moviera dentro de mi cuerpo y el horizonte de ruinas y golondrinas iba a terminar siendo yo.
Dejé que el agua me condujera hacia la arena y yo prometí no despertar, pero me estaba despertando, y el agua estaba en mis sábanas, sobre mi piel, se movía todo, y todo era nada, porque nada era real, era un sueño que no terminaba y una realidad que no comenzaba. Y sentí un barco rozarme las rodillas, mientras mis dedos se enredaban en algas, pero no había ni una sola voz que me llamara, ni un silencio que abrumara, era nada y todo, era un tiempo inverso, un espejo y una marea que tengo dentro mío en sueños.
Y no te vuelvo, no vuelvo, nome ahogo.
Hoy. Purpúreo y día de sal.

2009-12-19T14:53:00.000-08:00

Una levedad, pequeñita se iba a caminar

carcomía las esquinas, acentuaba los lirios,

pensaba en una verdad que latía

tocando el esternón.

Una levedad estaba escrita,

tenía el nombre del viento.

Esa levedad era la única que se quedaba,

volvía cada Diciembre,

gritaba con silencios quietos.

Era y es lo que una levedad no puede dejar pasar

por leve.

Diciembre me duele.

2009-11-20T08:37:00.000-08:00

Mi única certeza se mecía en que nunca fuí la ciencia cierta. Fuí un experimento, una observación diluída. Cuando fueron pasando mis años comencé a experimentar con el barro. Uno a veces entierra y otras, desentierra. Yo hacía los dos actos seguidos. Y también era una acción paulatina. Nunca amé el mes de enero, porque era mi descanzo y renovación. Nunca hablé sin silencios. Hubo un momento en que empecé a detestar la menta, el papel corrugado, los teléfonos, las paredes blancas y la luz que reposa en una mesita de luz. ¿Por qué se llamaba "mesita de luz"? Cumplía más funciones que sostener un velador, que tan sólo era encendido una vez al día, o quizás dos. Coleccioné humanos y me convertí en un paseador de soledades. Tantas veces, que aprendí a acompañarme a cada tienda en invierno para comprarme un abrigo. Pero sabía abrazar y escribirle en los dedos. Una vez me creció una planta y tuve que cuidarla. Pero mi planta se marchitó un día. Tuve que buscar otra, ya no soportaba no ver el verde ante mí. Esta vez me creció un jardín. Me enamoré. Y no hacía más que esconderme tras sus árboles, temía que llegara el verano y no poder ir en busca de mi abrigo como cada invierno. Llegó la primavera. El sol entraba por las ventanas y se iba por las alcantarillas. Tuve que acostumbrarme a la menta, a la luz y a convivir sin mis tapados. Pintar a enero en mis huesos, regar mis verdades y entender por una vez que el velador debe ser apagado, para poder dormir.

Diez y siete.

2009-11-17T08:47:00.000-08:00

Sabía mi flor favorita. Mi mes, también conocía que cambiaba la preferencia de los colores con la estación. Podría agregarle que también tenía en cuenta mis horarios, mis desvaríos, mis pasos en vano, y los realizados, los sueños que dibujaba en el techo para no olvidar soñarlos. Me regalaba en cada conversación las palabras que me gustaba pronunciar, el veneno de los puntos suspensivos, mencionando los aromas y cómo hacerlos aparecer cuando no estaban ahí. Y con eso creía que me sabía.
Él estaba seguro.
En cada desencuentro aparecía nuestro más preciado encuentro. Los silencios se cargaban de oraciones conectadas con miradas sin pupilas. Cuando lo recordaba sonaba una alarma y cada mañana yo caminaba por la misma vereda para toparme con su rostro. Nos faltaba tiempo, pero para mí siempre era la misma hora. Con la misma textura del terciopelo.
Entonces me aprendí el estribillo de sus canciones, el marco exacto de su perfil, la docilidad de sus manos, el preámbulo para hipnotizarlo, la medida de sus suspiros.
Yo estaba segura.
En cada día del almanaque escribía su nombre. Buscaba la aleación extrema. El éxtasis de sus planetas, sus viajes. Y me regaló un cielo, yo le obsequié una estrella.
Estábamos seguros.

La colisión, a veces, es inevitable.

2009-11-11T09:11:00.001-08:00

Se deslizan como serpentinas
estos sueños que caen como
noches intermitentes.
La tormenta quiere
ser el temporal
que arrasa como la verdad más cruda.
Y hay un aroma a idilio.
Entonces se pierde la noción de
las ambigüedades.
Se comienza por ser,
se acaba por hacer.

Eco

2009-11-09T17:26:00.000-08:00

Bajaba el sol, la noche dejaba registro de su aparición apresurada. Las horas iban haciendo su catarsis para quedar inmaculadas frente al espejo del tiempo.

Se oyó un sonido hueco en el salón. Luego comenzó a aproximarse. Cada vez con más prisa. El sonido venía acompañado de otros sonidos. Ordenados, cada uno cumplía su función determinada, pero ninguno invadía al otro.

Esas resonancias iban marcando un camino en el suelo, que luego seguiría por los muros, y otra vez más contiguo, más cerca, más intimidante. Se desvanecían en la aurora inversa de un cubículo cerrado. Ahora más continuos, ahora sí comenzaban a tocarse entre sí. No después, sino ahora.

Los ecos comenzaban a atormentarse, era un montón de ruido que era uno sólo y también era una infinidad. Se agolpaban, se trastornaban, se peleaban, se fornicaban, se carcomían, se provocaban, se disuadían. De repente, llegó el silencio.

Alguien abrió la puerta. Se dio cuenta que estaba sólo. Ingresó y optó por cerrar ese portal y quedar adentro. Ese silencio, como una ráfaga de viento frío empezó por meterse en cada uno de sus poros. Ya nadie había en ningún lugar. Ni lejos, ni cerca.

El cuarto estaba completamente oscuro y cerrado, de pronto alguien golpeó la puerta desde afuera. Y desde el interior de esa habitación ya no se podía abrir, no habían llaves, ni picaportes. Estaba sólo de ese lado. Con el eco externo de una nueva soledad.

2009-11-08T19:49:00.000-08:00

Me desterraron de un país que había creado con mis uñas.
En el preciso instante en que un helicóptero alzó vuelo.
Dibujé en las puertas de él una ventana, sin cortinas.
Me creyeron loca, por amar sin pretextos.
Supe la teoría que dormitaba en las lenguas.
Yo no quería misterios cubiertos.
Y mientras subía a las alturas, me detuve en el detalle de esa ventana.
Una ventana-ojo. Se abría y cerraba. Y había electricidad.
Saqué mi mano por ese hueco y me metí dentro de una pupila, eterna.
Empecé a crear una ciudad, un pueblo, una comunidad, un país.
Habité las entrañas. Crecieron jazmines en las veredas.
Yo los cortaba y los guardaba en una caja de tendones.
Me los llevé y salí por la pupila.
Con el helicóptero bajamos, horas.
Llegué a mi primer país, tenía un nombre que no recuerdo.
Se dividía. Con el vuelo de una libélula.
Había vidrio en mi caja.
No quiero armas.
Quiero brazos.

2009-10-31T15:14:00.000-07:00

El agua siempre se lleva con sigo las letras, las palabras, las oraciones y los puntos finales. Es tibia y cae como un cementerio de lágrimas.

A veces me someto al baño de inmersión, y puedo quedar largas horas viendo lo cristalino que se posa frente a mí como una cortina de cristales, o quizá me quedo minutos bajo el agua, la espuma y las impurezas. Abro los ojos de vez en cuando y no respiro. Puedo ver. Eso es cruel. Pero veo. Toco fondo y todo se mueve como cual película fue recién diseñada.

Hago burbujas con el movimiento de mis pestañas. Abro y cierro mis ojos. Mi piel comienza a arrugarse. Y en mi mundo sub-acuático, puedo ver, sentir. Creer que soy yo la que está dentro de este cuerpo.

Una última bocanada, salgo de allí. Y todo es tan claro. Quiero limpiarme esta sed. Quiero aprender el orden de mis vértebras. Quiero soñar que estoy despierta. Y que sé todo.

O quizás sé que no hay forma de revertir los actos, eso está claro. Como las ausencias.

Todo se está yendo por las alcantarillas. Pero tengo mi nombre guardado. Y nado en la nada.

Y suspiro ese punto que se borra y desdibuja, como las sombras...

2009-10-30T12:06:00.000-07:00

Cada persona es un mar.
El movimiento de sus aguas, se remite a sus pasiones.

Noctámbula.

2009-10-21T20:51:00.000-07:00

Disimula, párvulo errante.
Se caen las hojas de tu árbol seco
de otoños pendientes.
Se entreabre un canto que cuelga como
cortina de seda frágil.
Y el silbido me abraza.
Tengo la crudeza del vuelo,
y peco de ingenuidades.
Soy un rostro vacío
que simula muecas.
Soy un horizonte que
apetece de raíces.
Y si te pidiera una última sílaba,
sería inconexa.
Quiero todo.
Todo lo que no pretendas mostrar.

Interpretando

2009-10-18T16:22:00.000-07:00

No fue tu tiempo lo que me encadiló

ni tu antojo de vientre,
ni tus quimeras ocultas.
Ni esa luz.
No fue tu gesticulación atorada,
ni tu interpretación retorcida.
Tampoco fue el vidrio en tu boca.
Ni la sensatez despiadada,
ni tus manos entrelazándose.
Fue más simple,
el mísmisimo hecho de que me encandilaras
cuando andaba distraída.

(tiempo después: no puedo conciliar con la distracción)

2009-10-12T23:11:00.000-07:00

Juega tu crepúsculo a las escondidas.

Comienza a mecerse entre cavernas de Mercurio. Sutil, inaudito.

Solapa, muerde, agota, la sublime estrechez de tus pálpitos.

Los ojos se me sueltan, en los edificios de los augurios.

Y caen los pasos como un trueno en el medio de un bosque.

Y se respira una niebla. Y se suspira una trampa.

Y en el quinto regreso hay aroma a viento.

Hay un misterio que se te sube a las pestañas.

Tu voz no dice nada, no hay palabras reales.

Tu piel me da miedo. Magnética y tenaz.

La piel es como un lienzo en el que mis dedos imitan al pincel,

te dibujo un símbolo celta

Y creo que hay terciopelo en tus dedos. Imagino el revés de esa textura.

Otra vez vuelve el aroma que se difumina en tu cuello y talla un recorrido que se eleva hasta tu boca

Es un tabú exorbitante, la ventana de mi agonía.

Y en tus brazos se escribe la palabra “peligro” y me gustan los desafíos.

Y comienzo a recorrerte. Mis pupilas se duermen.

Entonces te respiro en cada micrómetro.

Tu rostro se me aproxima, el mundo me da vueltas invertidas

Y una suave melodía penetra mis oídos.

Tu rostro y sus detalles, el camino a seguir de tu cuello a tu boca, las fragancias

Se te escapa una palabra y yo intento agarrarla, pero estás ahí, cada vez más cerca mío

Comienzo a fundir mis pensamientos con mis sentidos, y otra vez más cerca.

Y sueño, sueño que despierto, y que vuelvo a soñar.

Descubro tu crepúsculo. Mientras el mío se esconde en tus ojos.

NO me llames.

2009-10-06T08:50:00.000-07:00

Amor, no hace falta ya que me llames,
ni tu presencia, ni tu mirada, ni tu olor,
ni tu deseo.
No hace falta más escucharte,
con sólo haberte escuchado que estás vivo.
¿Estás vivo?
Sí. Lo sé. Pero no hace falta más tu tacto, ni tu imagen a trasluz,
ni tus sombras en el vestíbulo, ni tus suspiros agotados,
ni tus cuentos inconclusos, ni tu ternura de medianoche,
ni tus lágrimas que se deshidratan.
Ni tu música tenue, tan tenue que solamente tu voz a
lo lejos consuela como una llama recién prendida, pero a lo lejos.
Amo esa voz quebrada de hombre frágil,
amo esa mirada que comienza a enceguecer,
Esos oídos y ese enigma que nunca alcancé.
Amo no sé, amo lo que sé.
Pero ya no me llames porque no lo necesito.
No necesito tu voz que se apague, sino tus ojos cuando se encienden
Y puedo decirte, mirándote:
Cuánto te amo.

(Comenzó a modo de disparador siendo escrito por mi madre y por mí, ahora está transformándose en un monólogo)

2009-10-01T11:26:00.000-07:00

Abrir un hueco
incinerarlo.
Jugar al escondite
y desmentirlo.
Cerrar los ojos,
ver claro.
Realizar la búsqueda
sin encuentros.
Partir,
quebrantable suelo.
Llegar,
fortaleza de cielo.
Estar,
estar es astuto.
Quedarse,
la permanencia es
valor.

Bocanadas de Terciopelo

2009-09-21T18:00:00.000-07:00

Sé que no vas a llegar y no voy a jugar a la espera, de ventanas enfrentadas. Los días quedan apretados en un block de notas que se equipara a las ausencias y abstinencias de tu hablar y mirar perdido. Tu sombra proyectada sobre un espejo que poco refleja, tu reloj quieto y un sinsabor que me deja inmóvil.
Sé que no pensás en llegar y yo ya no pienso en esperarte. Pienso que no te pienso, que estoy relajada, y que las agujas no me van a doler, pero al pensarlo ya está quebrándose algo en mí.
Hay un silencio como un huracán envolviéndome. De repente comienzo a percibir sonidos que se asimilan a pasos, voces que suenan como suspiros, siento una caricia que me desarma la piel, moviéndose lentamente sobre todo mi cuello, los labios en mis oídos. Y he aquí todo tu silencio consumiéndome. Y me doy vuelta y te abrazo y me lleno de tu aroma en una larga respiración, mi cuerpo se moldea sobre el tuyo. Otra vez, te respiro y cierro los ojos y te imagino, quiero que quede todo intacto. Tus dedos hundiéndose en mi espalda, tu mejilla rozando la mía, mis manos perdiéndose en tu pelo, mis latidos, queriendo que tu pecho los perciban, y ese momento se hace infinito. Tu rostro se duerme y mis sueños se despiertan, se hacen terciopelo sobre mis manos. Y cuando abro mis ojos, tengo todos tus segundos y a la vez ya no me queda nada. Porque todavía no llegas a mí y te espero mientras te miro, te busco y te pongo un nombre y te doy una ciudad de origen y un idioma. Hasta que llegues y me muestres cuales son los reales datos que te hacen. Hasta que aprenda a no esperarte, sin ecos. Y pueda verte sin tener que mirarte.

2009-09-08T22:05:00.000-07:00

Crédula gotea impurezas de savia, astilla al viento, habla del cielo. Cuando cree, nada es capaz de incomodar al viento, cuando cree no hay certezas. Entonces por qué habría de buscar bajo tierra un tesoro con las perlas de la lluvia que inventó el tiempo cuando descreía del espacio. Entonces por qué debería correr. Era crédula y tenía un jardín interno, tenía el cuarzo, y sabía hablar en silencio, también sabía amar sin florecer. Es que creía y eso era sabido. Lo que no se sabía, es que ella nunca creyó verlo llegar y por ello tuvo que dejarlo ir.

(Aún cree ser parte de un jardín)

2009-09-04T16:03:00.000-07:00

No tenían intención de vivir, esos segundos manipulados,
quietos.
Retratos que no tuvieron que ser, pero fueron.

Estado de Emergencia: Trastorno del Activo-Reactivo.

2009-08-31T22:29:00.000-07:00

Situación 1: La ira
Situación 2: La duda
Situación 3: La inestabilidad
Situación 4: La ambigüedad
Situación 5: La irritabilidad
Situación 6: La tristeza
Situación 7: La necedad
Situación 8: El aislamiento

Solución: La muerte.

Algo muere dentro mí y Pronto algo nacerá.

2009-08-24T06:30:00.000-07:00

Insinuar palabras oseas,
sobre la hélice de un caracol
en la inversa al destiempo
en honor a una cripta.

Cabalgando sobre río muerto
desventuras de papel corrugado.

Me coso en la boca botones,
me cierro los párpados con alfileres,
torturo la penumbra
en porciones equitativas.

Me duelo un poco el pecho,
grito canto de esternones,
aplaudo mares de ventrículos,
en gravedad sistólica.

Susurro terciopelo en parches,
ánimos de seda fértil.

Me duelo el luto de magnolias,
me extirpo las verdades,
te las devuelvo
como vómito agazapado.

Me muevo en rotación plana
tengo un alma para obsequiarte
pero me la guardo en los bolsillos.

2009-08-22T12:11:00.001-07:00

¿El cielo sigue ahí?

2009-08-21T18:28:00.000-07:00

Está bajo mi pulmón, la sinuosa levedad del expirar/inspirar. Que consigo lleva palabras de hielo que queman la oportuna silueta fija en un espejo.
Bajo el pulmón y camino a sus vértebras. También escucho latidos que rugen por ser proclamados los ganadores de una batalla que jamás comenzó.
Entonces no me quedan dudas de los sentidos asexuados, las verdades paradigmáticas, los aromas petrificados y estas ganas inmersas en mis pupilas de dibujarte en cada estela de tiempo.

2009-08-18T10:11:00.000-07:00

Escaparates.

2009-08-16T21:32:00.001-07:00

… Y jugábamos al cíclope.

Porque tengo las llaves

Y las cerraduras.

Porque hay huesos y hastío,

Cabezales y engranaje.

Porque sé más de puertas que de ventanas

y no significa que no sea un cuarto.

Porque tengo un reloj, oxidado

Telarañas y reverberaciones

Porque sé de planetas y constelaciones

pero no los entiendo,

a menudo.

Porque invento sílabas

inconexas con lo que puedo pronunciar

Y sí, tengo las llaves.

Pero la puerta está abierta

y tengo deseos de entrar.

2009-08-13T18:00:00.000-07:00

Los arboles morirán de pie.

...

2009-08-11T21:49:00.000-07:00

En tus manos hay viento

Y no prisa.

Digo en tus manos, porque también son las que acarician tus palabras.

Temerosas

Que salen por senderos de espejos.

Que se quiebran

y resquebrajan.

Porque es tu viento

de temporal

por el que me he quedado descocida.

Porque es lo que me arrastra a tiempo

a ceguera.

Entonces ya no son tus manos.

Ni tus soles, ni tu ocaso.

Sino más bien lo que lleva las semillas a

renacer, arrollándose

siendo pálpito.

Entonces ya no es tu viento.

Sino lo que hay en tus manos cuando él llega.

lo que yo percibo cuando él se va.

2009-08-08T14:13:00.000-07:00

-El arte de la experimentación o...
-Helarte de la experimentación.

(Creo que estoy más cerca de lo segundo que de lo primero)

2009-08-06T08:38:00.000-07:00

Estuve esquiva, de perder el Norte ( y sus veredas)...
una simulación de sombras,
un ademán ocurrente como
llamaradas al olvido,
clamaban la sentencia y
tan sólo (ahora) queda una batalla:

La poligamia de los Polos.

(manifiesta)

2009-08-01T13:20:00.000-07:00

Y hubo un día en que la Tierra decidió parar.
(Y todo se había grabado en los parches que componían
un surco hecho cuerpo)

A fin de cuentas:
Me resta la resurrección.

Elegía del viento.

2009-07-30T16:20:00.000-07:00

Francamente fuí del viento y no tuve excusas certeras
Quise ser pájaro que lastima sus alas
de un vuelo veloz y penetrante.

Francamente fuí cenizas,
dispersas de modo grotesco,
al son de un violín desafinado,
que cae al vacío.

Siceramente me desenvolví con el tiempo,
quebrando las espigas de la aurora,
el sepulcro del silencio.

Ahora no tengo motivos
y los tengo todos,
Quiero ser ave que carga espejos,
bucles del vuelo,
tiniebla y escombro,
con su adar perpetuo.

El Misterio.

2009-07-29T12:27:00.000-07:00

Cuando lo oculto se deja entrever.

2009-07-27T14:52:00.000-07:00

Destilé el termómetro bajo mis huesos (la serpentina y la tierra de cementerio).

Conté números abstractos en pilas ordenadas de menor a infinito.

He visto cuadros que jamás observé al mirar al cielo. De pronto él caía sobre mí.

Pero mis huesos y su temperatura estaban quietos.

Subí las escaleras del edificio de enfrente, con mis ojos. Y las pestañas cantaban su andar.

Había un hombre parado en la ventana, una antena, y malbones en un cantero roído por la intemperie.

De pronto el hombre comenzó a bajar piso por piso.

Y mi termómetro indicaba que mis huesos eran cera.

El cielo parece esconderse bajo las alcantarillas.

Y mis planos se posan sobre mis oídos

Como una ciénaga.

El cuerpo tiene incertidumbres que llegan como melodías silenciosas, atormentándome.

Y la brisa se mueve en una elipsis, dejándome inerte.

Inerte a la entrega.

Mi corazón es un laúd suspendido...

2009-07-17T20:17:00.000-07:00

...ni bien lo tocan resuena.

Tengo una resurrección recurrente,
muchas veces pensé en ponerle un nombre
(de esos que saben a remedio)

La luna caía en perlas,
desde un cuentagotas sostenido por mi mano.
También caían las noches que ya habían muerto.

Y yo quieta, parte del musgo, de párpados áureos,
de lengua vertiginosa, dueña del escaparate de mis silencios
con un fusil en mis entrañas, con la electricidad verbal
que no es compasiva.
Yo, también suelo revivirme.

En tal caso comienza la estampa de tempestad, prudente con la sed
la desdicha, el agua del bebedero, el agua de mis palabras no dichas
el agua de tu agua.

Vacilante en la pradera, tengo raíces que me crecen.
Tengo engranajes estupefactos.
Tengo una resurrección recurrente.

Entonces tapo mis pupilas,
entonces me hablas, entonces no me dejas parar al corazón.

Entonces.
Tengo ansias de morir.
Y que me despiertes sin armaduras
ni piedad.

2009-07-12T17:25:00.000-07:00

Algún día voy a ser grande
y no me van a crecer espinas
ese día voy a cantar en un muelle,
voy a gritar bajo el mar.
No tengo tiempo de excusas,
ya la marea se apoderó de mi vientre
No quiero un funeral popular,
ni menos tazas de porcelana azul.
Algún día cuando crezca voy a tocar el cielo,
voy a conocer dioses inocentes.
Ya no quiero agujas ni cuarzo, ni litio,
no quiero escribir en los techos las
desventuras que me cause el amor
no quiero tierra seca
ni aforismos.

Ya talvez, algún día, sin necesidad de arrugas,
toque mi alma como a un piano,
cante en mi idioma
y seguramente aprenda a caminar.

Ese día. Ya no voy a estar aquí.

Comisuras de las Manos.

2009-07-06T09:57:00.000-07:00

Se me había llenado la boca de huesos, que correspondían a los dedos de mis manos. Cada vez se me imposibilitaba más proceder a una palabra o talvez a una letra, porque no tenía como mover los labios.
En mis manos volvían a crecer los dedos, como cual planta crece fuera de estación, pero mi boca aún estaba llena de huesos. Y el paso era inaccesible, y la saliva no se movía, porque todo estaba ocupado ahí dentro, todo. Y a veces se movían los dedos, y hasta escribían tocándome el paladar, me acariciaban las muelas. Pero un día tuvieron que desplazarse a lo largo de mi cuerpo.
Se expandieron raíces y sus respectivos troncos que iban tomando cada parte de mi rostro, hasta tapar mis ojos, mis oídos y mi nariz.
Me crecieron las manos, es verdad, y desapareció todo lo que me conformaba como persona. Aunque igual la parte útil siempre estuvo en ellas, que quisieron desvanecer porque ya no podrían sentir sin los ojos, sin el palpito, sin sus huesos y sin palabras que escribir.

2009-07-03T14:46:00.000-07:00

Todo ha muerto, hasta las ganas de aprender a recitar frases tácitas, que te escondan bajo mis dientes.

2009-07-01T12:10:00.000-07:00

Se me quiebran los pies de porcelana,
se me cae el cemento de los ojos,
se derrama la cal de mis pupilas

en un efímero segundo.

Se disgrega el sinsabor a vientre
en un disparo eterno a las sienes.

Se me van los días en los pasos no finalizados
en el pedestal subterráneo,
se me van cuando vienen.

También se esfuman mis vestidos,
soy piel, soy huesos y causalidad.

Soy piel
Soy huesos

No Causalidad, ni menos casualidad.

Se pierde la textura en mi tacto
quemado y agotado.
Se me van los días, pero no se me va la luz.
Tampoco voy a apagarla.

Bajo Consumo/ Tiro Balanceado.

2009-06-22T22:39:00.000-07:00

Basta de máscaras, es hora de que mis pupilas quiebren los escenarios que tras un manto puedo sublevar.

2009-06-19T09:51:00.000-07:00

Tengo una desnudez constante, de días nublados sobre la textura de mi piel, de un ejército de huracanes que arrancan cada pellejo y cada escama, ni bien terminan de exhalar. Es una desnudez de camisas en el suelo, arrugándose, soportando el paso inquieto, de botones desprendidos, de medias de lycra abriéndose en los extremos, de sábanas desdibujándose, de almohadones de plumas, de luz matinal que ingresa por pequeños orificios en la persiana llena de tierra ( y plena de días) Sí, tengo de ese tipo de desnudez, de sacarme mi propio traje, de gritar la verdad inexorable de quebrar con mis uñas las sílabas lánguidas, de caer sobre la alfombra como caer por una escalera, los incontables e infinitos escalones, en bajada. Y al fin, al llegar allí, darme cuenta que sigo vestida y que aún no he dicho nada.

2009-06-08T22:26:00.001-07:00

¿Por qué no me sanas el tiempo?

(Esta terrible temporalidad, finita, que me marchita)

2009-06-06T14:33:00.000-07:00

Me pertenezco a las visiones retorcidas, a la borra de café disipándose,
a la cálida sonrisa de tristeza, al llanto del tiempo sobre las vértebras,
me pertenezco. Como el día que fuí vientre y fuí placenta,
como el día en que fuí huesos, y el momemento en que sea plumas,
más luego serán cenizas. Me pertenezco como nunca pertenecí a nadie,
porque nadie quería la ardua tarea de poseer a ciegas, lo que es cal,
lo que es cemento y una construcción del porvenir. Me pertenezco como cuerpo y sal,
como cayéndome por una escalera, cuando cierro las veredas de mis espejos,
y aún así, teniéndome cual trofeo oxidado,
también me carezco. Carezco cuando también soy del colchón,
cuando mis pasos caminan países en los que otros se pertenecen,
para luego también ser permutados, alquilados y a veces
también comprados. Ya no sé si me guardo como cual reflejo se absorbe,
yo inmóvil se que me carezco
cuando por momentos, talvez
te pertenezco.

Un día jueves, me recordé soñando (cuento)

2009-06-03T10:33:00.000-07:00

La única sed verdadera, es la que nunca se sacia...

Eran ya casi las 12, cuando abrí los ojos, cuando sentí que mi respiración se había marchado, cuando un frío seco invadía cada poro de mi piel, y un sudor casi fugaz cubría mi frente. Me dolían las muelas y los dedos, talvez luchaba en mis sueños, quizá corría muy fuerte, sin frenar, sin observar, sin pensar, tenía sed, sentí mi lengua pastosa, dura, inerte, también yo estaba así.

Me levanté de mi cama y fui, como suele ir quien se despierta atormentado, al baño. Me quedé largo rato contemplando mi figura en el espejo, las manchas verdosas bajo mis ojos, mi barba grisácea floreciendo, mi piel áspera, como estos últimos años, mis pupilas, sí, me detuve en ese preciso detalle, cada vez más cerca al vidrio notaba el espacio hueco que se generaba en la pupila, esos precipicios imperceptibles, pero presentes al fin.

Minutos después, agaché la cabeza y tuve como un llamado premonitorio, números y letras en mi mente, constantemente me atormentaban, letras y números, cada vez se afinaba más el dato, ahora aparecía un “13” y un “adiós”, de dónde provenían, por qué aparecían justo ahora. Abrí el grifo, quería lavar mi rostro, mojar con el agua mi boca, borrar las ideas, enjuagar mis pómulos, pero no caía ni una gota del extracto salvador, del más puro elemento, no. No había agua, pero si mucha sed y qué haría para calmarla.

Ya había pasado parte de la noche, y yo rondando el refrigerador, quería conseguir algo que me aliviara, quería limpiarme, limpiar el 13 del adiós, el adiós del 13. Abrí las ventanas, dejé pasar la más suave brisa de la madrugada, acompañada por el silencio crudo de la oscuridad. Comencé a divagar, vivía en un departamento pequeño, pero con grandes ventanales que daban a la calle principal, tenía tres macetas, una con un potus y dos con malbones, un sillón de cuero y algún que otro mueble, un gran escritorio con mis apuntes, un gato llamado Pedro y una sed en el centro de mi existencia.

Intenté regresar a la cama, cama de dos plazas, demasiado grande para mí, estos últimos años había perdido peso, cabello, y felicidad. También parte de mi memoria, y para no descartar, también algo de lo que alguna vez llamé calma.

Cerré mis ojos, y lentamente me fui sumergiendo en el más quieto sueño, caí en una ciudad blanca, de día y apareció Elena, tenía dibujado un 13 en la palma de su mano, y me decía con sonidos mudos “adiós”. Me desperté triste, habían pasado años, desde que no veía a Elena despidiéndose, estaba hinchada, no recuerdo que estuviese hinchada, era bella hasta en los huesos, suave, frágil, delgada, no hinchada.

De nuevo volvió mi sed, y con ella, una sensación de angustia en el pecho, como si una estaca se instalara allí.

Me acosté, acomodé mi almohada, ya comenzaba a aclarar el cielo, yo pronto iba a tener que levantarme, y hacer la rutina del desayuno, la lectura, el perfume y las llaves que cierran la puerta para marcharme de mi mundo interno.

Tenía sed, mis labios se agrietaban, y mi garganta empezaba a lastimarse, también comencé a extrañarla, Elena ya no estaba y mi soledad se hacía cada vez más insoportable.

Eran las 6:30 de la mañana, y comencé con lo cotidiano de prender las hornallas, pero no había agua, de ninguna forma podía conseguirla.

Miré el almanaque 13 de junio, exacto y cruel. Elena se había ido hacía 5 años, lo último que dijo mi niña fue que quería bebernos a sorbos, que quería limpiarse para poder irse que nuestra soledad la abrumaba y que quería días donde el sol la hiciera sonreír.

No podía saciar mi sed, no podía beber, hasta que sonó el teléfono, y hablé, era ella, Elena. Juro, que pude servir agua mientras le decía cuánto la extrañaba, pero aún, hoy jueves 13, no puedo saciar mi sed, de esta ausencia que me duele.

El tratado de las raíces

2009-05-28T19:43:00.000-07:00

No olvidar regar el suelo, todo poro absorbe, como cual alma en pena trae a sí grietas de esencia.
No postergue sus pasos sobre las raíces, ellas sienten su palpitar.
No dibuje siluetas omnipresentes con sus venas, puede enredarse.
No calme su aliento bajo la sombra de un árbol, comparta su diálogo acariciándolo.
No corte sus ramas, puede sangrar.
No tape la lluvia con sus anulares, todos necesitamos hidratar un poco, también si es ocular.
No quiebre cada vez que florezca, es preciso renacer.
No ampute su eje, su guía, el árbol tiene que crecer, también envejecer, pero por sobre todas las cosas, ser árbol.
No coloque un barbijo sobre él, no piensa en enfermarse, y prefiere crear inmunidad, el árbol va a tener que convivir con todo su mundo externo.
No deje secar sus raíces.
No escriba su nombre sobre el árbol, ellos tienen memoria.
No quiera cambiar un árbol por otro árbol, a fin y al cabo, todos morirán siendo árboles.
No se esconda tras un árbol, descubrir y descubrirse puede ser un eterno juego.
No queme al árbol, quizá sea el único que viva pendiente de usted y quien lo proteja.

No se olvide del árbol, porque el árbol es USTED.

5 minutos.

2009-05-26T19:37:00.000-07:00

La noche se hacía calle, la ciudad noche, personas se rozaban en cada paso, todos en su burbuja, todos individuales, como ejército de desconocidos.
Entró a un quiosco, quitándose pausadamente uno de sus guantes de lana.

-Virginia Slims, tenés?-
-no, tengo Philip, Marlboro, Le Mans, pero...-balbuceaba rascándose su barba gris, queriendo escapar de ese cuello- No, eso no, lo necesitás por algo en especial? Mirá que todos llevan cosas normales, además...-
- No, gracias, chau-
-Ehhh, Chau?-

Se fué, colocándose sus auriculares primero, luego se puso su guante rojo, mientras caminaba rápido y cada exhalación generaba un vapor grisaceo en el ambiente.
Minutos después entró a otro quiosco.

-Hola, Virginia Slims, tenés?-
-Cómo querida?- Se acercaba al mostrador para poner su oreja frente a la boca de ella.
-Virginia, Virginia Slims, cigarrillos-
-Ah, sí, todos estos inmigrantes con las mismas pretensiones-
-Perdón?- Frunciendo el ceño.
-No m'hijita, hoy ustedes los turistas, me vienen con cada cosa-
-Ah! pero no soy turista, en realidad...-
-Mirá vos, es que no sé, pensé que eras, por, no, es que, por- Mientras buscaba los cigarrillos en la parte de atrás.
Ella miraba la ciudad, el viento frío y seco la atemorizaba.
-Tomá nena-
-Gracias, cuánto es?-
-Eh, 6, qué estás escuchando? Desde acá lo siento-
-Espere que busco en este bolso, uno nunca encuentra nada, yo creo que es el triángulo de las Bermudas- mientras urgueteaba la cartera.- Ah! tome, escucho Ray Charles y llevo también unos beldent menta fuerte-
-Tan chiquita?- Buscando cambio en la caja.
-No catalogue a la música, no tiene edad-
-Sí, yo a tu edad, calculo que debés tener unos veintipico, escuchaba tango, por ahí íbamos a la milonga, claro que eran otras épocas- Buscaba monedas en su pantalón- Nena, no tengo monedas, no querés llevar otra cosa para completar?-
-Ay! todos me hacen el mismo truco!-
- No viste que está jodido para encontrar monedas acá- Mientras seguía buscando- Marta, no tenés monedas?- Exclamaba a lo lejos-
- Bueh... y me gustaba salir por ahí con el tanguito, y era cada salida, nos sentíamos reyes con los pibes de mi época, ay! esos eran tiempos!-
-Sí, me gusta el tango también-
-Decíme nena, sos poeta?-
-Yo? no! Escribo de vez en cuando, pero... no, poeta no, por qué?-
-Tenés carita de...- haciendo gestos con las manos- Las pestañas largas, eso, eso es símbolo de poeta-
-Ah, sí? No sabía! voy a fijarme- Mientras se ponía un guante y recibía el vuelto-
-Sí fijate, así que Ray Charles, bueno nena, cuidate, y si querés algún día pasá de nuevo- Sonriendo mientras su bigote acariciaba sus labios-
-Sí, no suelo pasar por esta zona, hoy es pura casualidad-
Entraba gente al local.
-O el destino-
-Sí talvez el destino- Colocó sus auriculares, guardó su dinero.
-Chau-
-Chau hasta pronto nena.-

2009-05-24T22:18:00.001-07:00

Te pedí que no volvieras. No lo hagas ni en sueños. En mis horas adormeciéndose, no aparezcas.

Te soñé, me agarrabas por atrás penetrando tus dedos, por mi espalda, por mi carne, por cada micrómetro de materia que componen a mis huesos, hendiéndote en mis venas, sulfurándote en mi sangre, respirándome desde adentro. Exorcizarte quise.

Qué hacías en esta ciudad de silencios, monocromática. Qué hacías, me preguntaba una y otra vez.

No debías volver de una forma cruel, ni tocarme la piel, ni tomar mis manos, ni sacudirme, ni desenhebrar alguna antigua canción de amor que guardaba el hierro. No.

Aún así, éramos dos, o éramos uno, pero te pedí que te fueras, el reloj se había quebrado en tus sienes y la hora final había quedado marcada para siempre, o para nunca.

Te ví dibujándome las vértebras, dibujando el fuego que se hizo hielo, dibujando a la mujer cubierta de fuego, bajo un cielo rosa, una cala aplastando a un hombre y luego a otro más, y un minuto después a otro y múltiples uñas quebrando las alas de las mariposas difuntas, que algún enero guardé bajo la lengua. Te quiero escupir mis mariposas. No vuelvas a mis sueños, ni me tomes, no me lleves a tu cielo otra vez. No me despiertes. No me despiertes.

No me despiertes.

2009-05-23T14:00:00.000-07:00

La verdad es una arma de doble filo.

Elegía.

2009-05-18T12:21:00.000-07:00

He estado aquí bajo un siglo de cuchillas
el filo inmóvil se dispersará cuando me haya ido.
Cuando el cielo gris de Octubre se canse
de la menguante realidad del aire,
ardiente y vigoroso,
que calma y toca la tenaz monogamia.
la única audición de los dioses.

He permanecido en los campos
sobre la hierba muerta,
interrumpiendo el desenlace de las raíces en veredas dogmáticas
He quitado el sueño de la renovación.

He sido un templo quieto, que llora el frío
la distopía incierta en
los altares bajos,
he derramado mi sangre,
por un cuento que no acaba.

Aún la tierra estéril proclama
que los difuntos se alejen de su murmullo matinal
herido, como grietas que en los muros
que en silencio caerán.
Herido un murmullo, como
mi voz y mi andar.

(Elegía al templo cuerpo)

2009-05-17T18:57:00.000-07:00

Sí, fue dedicada a mi madre en algún momento.

Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

Mario Benedetti (a quien recordaremos)

2009-05-16T10:38:00.000-07:00

Ví correr un hombre, gritaba muy fuerte, sus pasos resonaban en el suelo, generaban un eco con melodía, sus piernas de arcilla se desarmaban con su velocidad, su sudor caía como el rocío invernal toca las hojas amarillentas en mi jardín, su corazón latía como cual cama toca la pared en la entrega de amor. Ví una mujer pasear su hijo en un cochecito con ruedas de los sueños, mientras él pronunciaba palabras que sólo existían en su mundo cual reina era su progenitora, que caminaba sonriente, con un semblante dintintivo, pausadamente, vestida de azul y hasta el cielo parecía pequeño. Ví una anciana, caminaba lento, hilando líneas en su rostro, perdiendo sus ojos en el olvido y un pastillero que marcaba el tempo de su andar. Ví un gato, subiéndose en un árbol rojo, observando, como cual fotógrafo espía la escena criminal de los amantes, quieto y distante, de temperamento cruel, vestido de gris humo todo su infinito cuerpo, limpiándose las penas que lloraban los humanos, mirando su propio dominio del sitio, del universo. Ví un auto, luego tres, luego una ciudad, la gente se rozaba, se aglomeraba, se empujaba, se mutilaba, se hería, pero el paso no cesaba nunca. Ví espejos, ví vidrios, casas, calles, adoquines, perros, semáforos, techos, carteles, papeles, humo, mesas, sillas, esquinas, canteros, ví, un lapso. Pero lo más aterrorizante es que tuve que abrir mis ojos, la ciudad estaba vacía, y yo aún, veía.

2009-05-11T10:15:00.000-07:00

Hay un otoño frecuente, que me mutila los labios también los brazos, y la voz.
Me encastra las raíces de los océanos del cielo, me quiebra la quietud, me aquieta.
Pero pretendo seguir moviéndome sin sombra ni vestigios.
Rompiendo, resquebrajando los infortunios de un temprano ataúd.

2009-05-07T22:04:00.000-07:00

¿Cuándo?
¿Dónde?
¿Cómo?
¿Por qué?

¿Quién?