Activo-Reactivo.

Algo muere dentro mí y algo pronto nacerá.

Insinuar palabras oseas,
sobre la hélice de un caracol
en la inversa al destiempo
en honor a una cripta.

Cabalgando sobre río muerto
desventuras de papel corrugado.

Me coso en la boca botones,
me cierro los párpados con alfileres,
torturo la penumbra
en porciones equitativas.

Me duelo un poco el pecho,
grito canto de esternones,
aplaudo mares de ventrículos,
en gravedad sistólica.

Susurro terciopelo en parches,
ánimos de seda fértil.

Me duelo el luto de magnolias,
me extirpo las verdades,
te las devuelvo
como vómito agazapado.

Me muevo en rotación plana
tengo un alma para obsequiarte
pero me la guardo en los bolsillos.

¿El cielo sigue ahí?

Está bajo mi pulmón, la sinuosa levedad del expirar/inspirar. Que consigo lleva palabras de hielo que queman la oportuna silueta fija en un espejo.
Bajo el pulmón y camino a sus vértebras, también escucho latidos que rugen por ser clamados los ganadores de una batalla que jamás comenzó.
Entonces no me quedan dudas de los sentidos asexuados, las verdades paradigmáticas, los aromas petrificados y estas ganas inmersas en mis pupilas de dibujarte en cada estela de tiempo.

Escaparates.

… Y jugábamos al cíclope.

Porque tengo las llaves

Y las cerraduras.

Porque hay huesos y hastío,

Cabezales y engranaje.

Porque sé más de puertas que de ventanas

y no significa que no sea un cuarto.

Porque tengo un reloj, oxidado

Telarañas y reverberaciones

Porque sé de planetas y constelaciones

pero no los entiendo,

a menudo.

Porque invento sílabas

inconexas con lo que puedo pronunciar

Y sí, tengo las llaves.

Pero la puerta está abierta

y tengo deseos de entrar.

Los arboles (morirán) de pie.

...

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En tus manos hay viento

Y no prisa.

Digo en tus manos, porque también son las que acarician tus palabras.

Temerosas

Que salen por senderos de espejos.

Que se quiebran

y resquebrajan.

Porque es tu viento

de temporal

por el que me he quedado descocida.

Porque es lo que me arrastra a tiempo

y

a ceguera.

Entonces ya no son tus manos.

Ni tus soles, ni tu ocaso.

Sino más bien lo que lleva las semillas a

renacer, arrollándose

siendo pálpito.

Entonces ya no es tu viento.

Sino lo que hay en tus manos cuando él llega.

Y

lo que yo percibo cuando él se va.

-El arte de la experimentación o...
-Helarte de la experimentación.



(Creo que estoy más cerca de lo segundo que de lo primero)

Estuve esquiva, de perder el Norte ( y sus veredas)...
una simulación de sombras,
un ademán ocurrente como
llamaradas al olvido,
clamaban la sentencia y
tan sólo (ahora) queda una batalla:



La poligamia de los Polos.

(manifiesta)

Y hubo un día en que la Tierra decidió parar.
(Y todo se había grabado en los parches que componían
un surco hecho cuerpo)







A fin de cuentas:
Me resta la resurrección.