Como la luz que desengañó los cuervos del misterio
la esencia mística de los cuerpos en hipotálamos,
el implacable paso de picaporte, el hueso de un silencio,
Como el presente en bucles enmarañados,
y luciérnagas centelleantes en lapsos breves,
Como un río hecho barro y un hueco hecho eco
y una condena de pieles color magenta
y un símbolo de plástico en des-uso
Como descarrilando hilos de oro,
a un petrificado manto de la córnea...
Como a veces es el día, sólo una ilusión promiscua.
2 comentarios:
hoy... pasando... leyendo un poco a las apuradas...
me quedo con esta linea
Como a veces es el día, sólo una ilusión promiscua
Beso
Como las bestias
se esconden en pasajes
que enardecen de locura
viendo crepitar
las voces, sus voces
y estallar los dias
en centellas.
besos.
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